Hoy no me entiende nadie, ni los versos, ni las prosas, ni el escribir que rebosa.
Hoy nadie me entiende, ni los egos, ni el sarcasmo, ni el desvivir que es en vano.
Hoy no me entiende nadie, ni la tinta llegando al alma, ni el alma saliendo de la tinta.
Hoy nadie me entiende, excepto la pluma y de paso el papel.
Solo me falta la tinta, para poder yo entender.
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